Осеннее

Перепачкана серостью, возразить не посмевшая,
Облетает безропотно и ложится окрест,
Долюбить не успевшая, синева перезревшая,
Журавлиными криками отсыревших небес…

В самом первом издании всё, конечно же, значится,
Вроде, надо б подыскивать восхищенья слова,
Только мне этой сыростью разве только что плачется,
Разве что, как с похмелья, лишь болит голова…

Разве сон так решительно, врёт, подлец, до последнего,
Не смущаясь ни капельки неотложности дел...
Разве рост удивительно, как-то стал ниже среднего,
Разве кучери буйные, как-то недоглядел…

Может всё же попробовать, разобраться по совести?
Ведь обиды осенние, в сущности, ерунда,
Когда милые, близкие, все в одном едут поезде,
Только в разные стороны…кто куда…кто куда…