Не написалось...

Не написалось… дождь лупил, как полоумный…
В моей постели разбросалось чьё-то тело…
Я вышел в осень, присмиревший и не шумный,
Она, на лавочке нахохлившись сидела...

Какого рода, чёрт возьми? Какого пола?
Курила дурь, пила из банки пиво,
Полуодета, а быть может, полугола,
Пустоголова, не красива, говорлива…

Из пушек в армию палили пацифисты,
Правозащитники из мух слонов лепили,
Как волки выли безголосые артисты,
По пьянке морду просто так кому-то били…

Необъяснимые скопления метана,
Нехватка цинка, крик оборванной струны,
Перерождались в ожиренье, как ни странно,
У сочинивших, состояние войны…

Я, в этой осени, неимоверно кроткий,
Решал вопрос, отлично ведая ответ:
Толи привычно скушать N-ый литр водки,
Толи купить на барахолке пистолет…

…она ушла, как будто вовсе  не знакома,
Не попрощавшись, в леденеющую даль…
Стою в тепле, в отделе винном, гастронома,
Не Чегевара я! А жаль! Чертовски жаль!!!