Стрела заблудшего, не трезвого Амура,
Пронзила сердце, так нелепо и случайно…
Она, как пуля, очевидно, тоже дура,
Но столько лет уже болит необычайно!
Какая тайна там? Он так стрелял, от скуки,
Усевшись на нагретый лист железной крыши,
Да, вот, с похмелья у него дрожали руки,
Я закричал, но он, конечно, не услышал…
И эта боль не оставляет, не уходит,
Рисуя в сумерках задумчивых пастэли…
Тебя, придуманную, за руку приводит,
К моей холодной, не расправленной постели…
А тот Амур зашёл ко мне минувшей ночью,
И со слезами на глазах молил прощенья…
Я не в обиде на него и, между прочим,
Лишь эта боль, моя и ВЕРА И СПАСЕНЬЕ…
На стол бутылку и простое угощенье,
С нежданным гостем мы не в меру долго пили,
Спешить-то некуда, сегодня воскресенье,
И, выпивая, до рассвета говорили:
О том, что там, на небесах, свои проблемы,
А он давно уже устал и плохо видит,
Что у теперешних совсем другие темы,
И он на пенсию весной, наверно, выйдет..
Он предложил извлечь застрявший наконечник,
Хотя сказал, что это, в общем против правил...
Я отказался и , конечно же, конечно!
Его, как память о тебе, в груди оставил...
Он улетел, махнув печально на прощанье,
Крылом, увы, давно уже не белоснежным,
А я остался и пишу своё отчаянье,
Пишу тебя стихом восторженным и нежным..
